«Пришел февраль огромный, бородатый…»

Пришел февраль огромный, бородатый.

Над каждым листиком, над каждой малой птицей

Он плачет и томится, словно Горький.

Я весь опутан крыльями газет,

Распластанных по комнате. Я вижу

Сквозь строки надоевшего дождя

Оскаленную пропасть океана,

Землетрясенья дальние и снег,

Подобный белым клавишам рояля.

Я вижу пушки, вижу их огонь,

Я замечаю строй марионеток,

Передвигающих орудья, чтобы дым

Клубами опускался на дорогу.

И нет мне радости от тех газетных крыл:

Убит дождем словесной схватки пыл.

Под завыванья желтых хроникеров

Жизнь скорчилась в гримасе, и томится

Засосанная липкою трясиной

О лучшем мире пленная мечта.