СТАРИК ИЗ АТЕНИ

В кувшин подземный для вина

Забрался дед с большой скребницей.

На небо смотрит он со дна,

Бормочет, булькает водицей.

Потратил он немало сил

На виноградниках Атени,

Но, как колхозный старожил,

Хлопочет вновь, не зная лени.

Внизу прохладно и темно.

О чем поет он там, как дома?

И я взглянул к нему на дно

Сквозь горловину водоема.

Задравши голову, старик

Внизу, как облако, клубился.

Он тер кувшин и каждый миг

Из тьмы на солнышко дивился.

Он распростился с ясным днем

И, как положено от века,

Вину готовил чистый дом,

Подобный дому человека.

Он бормотал, жужжал пчелой,

Он тряс короткую бородку

И, уж в земле одной ногой,

Как молодой, впивался в щетку.

И я подумал: «Вот так дед!

Упорен он, как корень дуба!

Ему без дела жизни нет,

И потому работать любо.

Немолод он, но не сдает

Живое сердце и поныне.

Настанет срок, и запоет

Янтарный сок в его кувшине!»